La Casa de Asterión

“Quería subrayar, por una parte, el enraizamiento en la Aufklärung [Ilustración] de un tipo de interrogación filosófica que problematiza a la vez la relación con el presente, el modo de ser histórico y la constitución de sí mismo como sujeto autónomo; quería subrayar, por otra parte, que  el hilo que puede ligarnos de esta manera con la Aufklärung no es la fidelidad a unos elementos de doctrina, sino más bien la reactivación permanente de una actitud; es decir, de un ethos filosófico que podría caracterizarse como crítica permanente de nuestro ser histórico.” En Michel Foucault, Sobre la Ilustración (1.ª reimp.), Madrid, Editorial Tecnos, 2004, p. 86.

Viernes 21 y domingo 23 de mayo, 8:00 p.m., Canal 15 Lunes 24, 12:00 m., Canal 15 Lunes 24, 6:00 p.m., Canal 13

Un arte El arte de perder no es complicado; tantas cosas parecen dispuestas a perderse que su pérdida no es una tragedia. A diario pierdan algo. Acepten la angustia de perder las llaves, de las horas desperdiciadas. El arte de perder no es complicado. Practiquen perder más cosas y más rápidamente: lugares, nombres, a dónde pensaban viajar. Ninguna de estas cosas provocará un desastre. Perdí el reloj de mi madre. Y mi última casa, o la anterior, de tres casas que he amado bastante. El arte de perder no es complicado. Perdí dos ciudades, muy queridas, un par de reinos, dos riachuelos y un continente. Y los extraño, pero no fue un desastre. Incluso si te pierdo (la risa socarrona, un gesto que amo) no habré mentido. Es evidente que el arte de perder no es complicado aunque a veces parezca (¡escribilo!) un desastre. (Trad. Gustavo Solórzano Alfaro, 2010) Otros poetas

Un poema de Friedrich Nietzsche, de su libro Ditirambos de Dionisos ¡Sólo bufón! ¡Sólo poeta! Cuando la luz se va desvaneciendo cuando ya el consuelo del rocío se filtra en la tierra invisible, inaudible -pues delicado calzado lleva el consolador rocío, como todo dulce consuelo entonces recuerdas, recuerdas tú, ardiente corazón cuán sediento estuviste de celestiales lágrimas y gotas de rocío, abrasado, cansado, sediento, mientras en sendas de amarilla hierba malignas miradas del sol crepuscular por entre negros árboles en torno a ti corrían, deslumbrantes, malintencionadas, abrasadoras miradas del sol. “¿Tú el pretendiente de la verdad?" -así se mofaban-. ¡No! ¡Sólo un poeta! un animal astuto, saqueador, rastrero, que ha de mentir, que premeditadamente, intencionadamente, ha de mentir multicolor larvado, larva él mismo, presa él mismo, ¿es eso el pretendiente de la verdad?... ¡Sólo bufón! ¡Sólo poeta! Solo un multicolor parloteo multicolor parloteo de

Un poema de Jim Morrison   El fin Este es el fin, hermoso amigo. Este es el fin, mi único amigo. El fin de nuestros elaborados planes, el fin de todo lo que se sostiene. El fin, sin seguridad y sin sorpresa, el fin. Nunca miraré de nuevo en tus ojos. Podés imaginarte cómo será todo, sin límites y en libertad, con desesperada necesidad de alguna mano extraña en una tierra desquiciada. Perdido en una selva romana de dolor: todos los niños están enfermos y aguardan por la lluvia del verano. No hay peligro al filo de la ciudad. Niña, recorré la autopista del rey. Raras escenas dentro de la mina de oro. Niña, recorré la autopista del oeste. Cabalgá la serpiente hasta el lago, hasta el antiguo lago. La serpiente es larga, mide siete millas, es vieja y su piel fría. El oeste es lo mejor. Vení aquí y nosotros haremos el resto. El bus azul nos está llamando. Chofer, ¿a dónde nos lleva? “El asesino se despertó antes del amanecer. Se puso sus botas y empezó a

La confesión Qué de flores marchitas, qué de rodillas, Qué de horas arenosas y amarillas, De candelabros, Yo hincada siempre hincada y suplicando. Golpeando no sé dónde por mis entrañas Desesperada Por encontrar pecados Dentro del alma. Era como meterse la mano por la boca Para sacar un mono o una zompopa. Algo muy feo Para poder mostrárselo al cura añejo Que me esperaba austero tras la cortina De aquel confesionario de negra harina. Los panes rotos De mis sueños sencillos, hasta aquel foso Yo le llevaba Como prendas de buena enreligionada Y así aprendía A odiar mis vanidades con mis sortijas Y a buscar males Donde sólo habría habido noches serenas Pero me hincaba Muy dentro de mí misma y le espetaba Todo lo que podía ir recogiendo En mis horas de santo recogimiento De cas y ortigas De sierpes venenosas y lagartijas Lo que juntaba En horas de ejercicio desmelenada Y así aprendía A creerme lo de afuera y lo de arriba Que yo inventaba A base de mi histe

Dos años y medio. 200 entradas. Para celebrar: “Rapsodia bohemia”, de Queen. Tres notas introductorias 1. En una ocasión, Roger Waters afirmó que probablemente los dos únicos escritores y compositores que estaban por encima suyo eran John Lennon y Freddy Mercury. Uno más, uno menos, concuerdo de alguna forma con él. Esto se hace evidente si además me atrevo a señalar que las mejores canciones de la historia de la música popular anglosajona sean, en este orden, “A Day in the Life” , “Bohemian Rhapsody”, “Shine on You Crazy Diamond” y “Stairway to Heaven” (la lista sigue, claro). 2. "Rapsodia bohemia" es definitivamente un tema excelente y una grabación pionera, innovadora. No solo lleva a nuevos territorios la estructura múltiple en la canción popular, sino que grabar tal visión (especialmente las voces) requería llevar al extremo las posibilidades que un estudio de mediados de los años setenta ofrecía. 3.    Queen ha sido catalogado usualmente como parte del mo

Estas notas son un primer acercamiento al problema del relativismo en el arte en las sociedades contemporáneas. Considerar que los discursos son construcciones históricas es aceptar que dichas construcciones son aprehendidas por campos del saber específicos, y que es en esos campos donde se analiza la pertinencia o validez de los discursos, y que son las personas que se han interesado (o practicado) de forma sistemática en esos campos quienes con propiedad podrán hablar de ellos, sin que esto signifique un control sobre tales ideas o un privilegio de las instancias formales u oficiales. *** Cada vez que he intentado, en diferentes momentos y espacios, elaborar una crítica contra el relativismo, he fallado rotundamente. Esto me hace pensar en dos posibilidades: 1) que no he sido capaz de hacerme entender, o 2) que es probable que simplemente esté errado. Veamos si ahora logro salir de este dilema (aunque no tengo muchas esperanzas de que así sea). Mi crítica contra el relativismo