Triste la lluvia
que sobre el mármol cae,
triste ser tierra.
Triste no ser los días
del hombre, el sueño, el alba.
Jorge Luis Borges
1
Veo una sombra
dibujada en el muro.
Tu cara duele:
es una mariposa
suspendida en el sueño.
2
En el invierno
el instante es ceniza
y no te encuentro:
tus labios arrasados
son espejos infinitos.
3
El sol mañana
sabrá darnos de nuevo
el bien supremo:
la montaña ha empezado
a cantar en la noche.
Jorge Luis Borges
1
Veo una sombra
dibujada en el muro.
Tu cara duele:
es una mariposa
suspendida en el sueño.
2
En el invierno
el instante es ceniza
y no te encuentro:
tus labios arrasados
son espejos infinitos.
3
El sol mañana
sabrá darnos de nuevo
el bien supremo:
la montaña ha empezado
a cantar en la noche.
Comentarios
Jeje
¿Qué tal compañero?
A mí me llama mucho la atención la deliberada intención de escribir manteniendo una estructura en tus poemas, tiene su mérito, en un sentido plástico, en cuanto a que el poema no es pura y llanamente escritura automática y espontánea; tiene sus riesgos, cuando la imagen no logra ser lo suficiente eficaz en sí misma a pesar del sentido… ¿me estoy dando a entender?. Jeje.
Bueno, por variar, atreviéndome a manosear las cosas ajenas…
Un abrazo
Germán